© Armellin Filippo
Dublino, metà anni Settanta. Avevo nove anni. Era un giorno di scuola ma mio padre mi portò con sé al giornale, l’«Evening Press», dove era redattore ai servizi speciali e alla pagina letteraria. Salimmo le scale fino al suo ufficietto del terzo piano. C’erano più libri che carta da parati. Riviste e giornali erano aperti sul pavimento, come intenti a chiacchierare tra loro. Mi sedetti sulla sua sedia girevole e la feci ruotare. Mio padre lavorò ad alcuni articoli, preparò un paio di impaginazioni, sbarrò in rosso qualche parola: il suo tran tran quotidiano. 
